sábado, 2 de febrero de 2013



CONQUISTANDO... 

"El amor a mi paso"



Conquisto con mirada intrigante,
siempre ha sido el pueblo mi estandarte,
me atrae una mujer que profundice el debate,
si se arregla el pelo cada 5 minutos es estresante,
prefiero vivir soñando utopías, 
cuando me cuentan las suyas yo les cuento las mías,
no existen princesas en mi vida, 
busco proletarias que odien a la oligarquía,
digo entonces, cada tanto viene el tiempo de mi vida,
transitorio como la dialéctica, prefiero morir en fuego,
que aguantar una vida de miseria, espero tan ausente,
tan oculto como siempre, tan solo una sonrisa, una amnistía, 
me excitan los ligueros y las medias,
en unas piernas veo las guerrillas,
a algunos les asusta esta palabra, a otras tantas las identifica,
tan solo quiero decir que el amor de la vida no claudica,
vengo de primero por que no espero a que a mi vengan,
a veces coqueteo con mi sonrisa, otras veces,
solo muestro la desdicha de este mundo tan absurdo,
sueño como niño y me enfrento como hombre,
solo espero un hombro que me comprenda cuando llore,
que te digo, nací en un barrio pobre, 
mi afición de pequeño era vender cables de cobre,
hoy escribo textos y los mando en un sobre,
cada día que pasa intento hacer poesía,
y sin embargo no soy bueno, 
tan nostálgico, incrédulo, que hasta me llaman perro,
espero en un parque darte un beso y alzarte,
pero no creo un amor friky, y no se como darlo,
el cigarrillo es mi olor característico,
y cada tanto saco un verso y lo recito,
a algunas mujeres les aburre la política, 
a mi me aburre que no sepan leer la letra menudita,
voy a clase y solo veo las montañas, 
aun pregunto si en las noches alguien me extraña,
me dicen que vengo de mala calaña,
yo se que del azúcar nadie sabe sacar la caña,
por eso a veces mi cara engaña, 
aunque haga un gesto brusco por dentro tengo dulce,
el almíbar es el acompañante de las cerezas en octubre,
pero si pronuncio rebelión apareceré sindicado en la prensa,
compañera, no te quiero presa, te quiero libre,
por eso si algún día decides este cariño, nos hará invencibles,
es de coraje enamorarse, pero mas coraje lleva uniformarse,
como mi maestra de clase matutina, 
quiero un ejercito de soñadores, organizar la utopía,
priorizar la humanidad, hacer una convocatoria urgente,
un corazón vehemente, un proyecto político congruente,
necesito conquistar el futuro de manera inteligente,
seguiré luchando hasta el día de mi muerte, 
como un bebe ausente, ser promesa libertaria en el presente,
hago un llamado al verbo, a la canción del tiempo,
me pondré mi sombrero hasta que este roto y viejo,
en mis camisetas siempre se vera un rostro, 
como flor de loto siempre busco una brecha para surgir,
aun no compro moto, mi promesa es recorrer Latinoamerica como loco,
mi juramento por Colombia es vencer o morir,
devolverme en la historia a los años 50, en cuba,
encontrar una mujer como Aleida, pero no tener familia,
tan joven para pensar en matrimonio y tanto miedo al compromiso,
mas que la bendición de un cura, quiero escapar de la tortura,
me acusan de cabecilla porque lo que digo causa rencillas,
una arenga, una bandera, una patria esperando en la trinchera,
solo quiero a la que me quiera en diferencia, 
por identidad o complacencia, por sexo o convalecencia,
por lucha, porque aun siguen abiertas las venas en la cordillera,
así que espero que conquistando no sea un fracaso,
espero que día de mañana en el campo una mujer me lleve del brazo,
como mi abuela, sentado en una mesa vieja con un vela,
lo mio no es amor de telenovela, es como el de Frida Kahlo y Diego Rivera...R.R.(APL)


SUB-VERSOS..."la verdad contrario"


Que pasaría, si los días fueran noches,
y las noches fueran días, si los versos fueran verbos,
y los verbos fueran vida, si los cuerpos fueran versos,
y los cuerpos poesía, si la poesía fuera cuerpo,
que en vez de besos de buenos días, 
se dieran días de buenos besos, si la guerra fuera paz,
y la paz viniera tras cada guerra, si regresaran, 
los hombres de las montañas a sus casas,
y las mujeres fueran con sus casas a las montañas,
que seria entonces, si la oscuridad fuera clara,
y la claridad sombría, si en vez de impunidad hubiera justicia,
si se obligara al joven a ir a la universidad,
si fuera obligatoria la enseñanza y el libro,
en vez del conflicto que avala la oligarquía,
quien pensaría en decir patria o muerte,
en vez de muerte o patria, quien diría,
que seria de estos pueblos donde se dijera,
que hace falta el hambre y no que sobra,
que se pronunciara, quieto hay el amor o la vida,
y se respondiera por el amor y la vida, asaltaremos,
que pasaría, si la empresa fuera del pobre,
y no de la burguesía, si el salario fuera justo,
y justas las regalías, quien imaginaria...
entonces la utopía en la realidad, y la realidad en utopía,
que el trabajo fuera un placer, y no una obligación, como hoy en día,
que se jactara de decir quien puede producir conocimiento,
con el azadón, la molienda, el fusil y la alegría,
que las tierras fueran mares, y los mares fueran tierras,
que las barcas transitaran por los ríos en las sierras,
que los carros no expelieran gases sino sonrisas,
que las sonrisas viajaran por las vías como carros,
que pensaría entonces el hombre del machismo,
si su oficio fuera la cocina, los platos, y el cariño,
que diría la mujer acariciando sus labios, 
si fuera obligatoria la salud y no la enfermedad,
que en los hospitales hubiera deserción por salubridad,
que no fuera ley individualismo sino solidaridad,
quien se pensaría, el diario como cultivar, y no como jornal,
que la noticia en el periódico no fuera terrorismo de estado,
sino justicia social y paz...
entonces, quien se pensaría al contrario, 
sub fuera el verso, y el verso fuera como el sub, en México,
que esta tierra fuera soberana, y no para la USA,
que quien la usa tenga semilla y manos para procrear,
que crear fuera el arte de vivir en pro de los demás,
acaso quien se imaginaria, que maría fuera imagen,
igual que Pedro, Antonio, Juan, Guillermo, Manuel, Andres,
Tania, Miguel, Alfonso, Jacobo, Sol, Simón; 
que no se declarara el bien de un hombre,
sino un hombre que el bien aclara, 
que no se viera la historia como patrimonio de la humanidad,
sino la humanidad como un patrimonio para la historia,
que las madrugadas fueran atardeceres,
y los atardeceres madrugadas, 
que no fuera el sufrimiento pan de cada día, para las madres,
sino la madre fuera el día de cada pan, contra el sufrimiento,
que podría decirse entonces, de los falsos positivos,
mas bien que la primicia excusara, que los positivos fueron falsos,
quien soñaría a Alejandra como infante, 
y que la maza fuera gigante, que el camino anduviera abierto,
y abierto estuviera afuera el sendero, de los infantes en maza,
que los sueños no fueran sueños, sino realidades,
y que se pudiera hacer de la realidad un sueño,
quien diría que la tierra fuera el paraíso para vivir dignamente,
y no que si mueres en la tierra a costa del sacrificio 
tendrás paraíso en otra vida que no es la tierra,
que se tuviera la edad suficiente desde que se nace para ser libre,
y no que se decida cuando es suficiente la edad para nacer en libertad,
que no existieran presos políticos en su tierra ni el extranjero,
que pensar diferente fuera la norma para creer en el país,
y no que por pensar diferente en el país la norma haga presos políticos,
que se temiera a la uniformidad, por violentar el librepensamiento,
y no que el librepensamiento sea visto como la uniformidad,
acaso quien duda de que los subversivos son potencialmente bien versados,
y de que los malversados somos potencialmente subversivos...R.R.(APL)


TE QUIERO, CON ACERO Y CORAZÓN...

Yo vengo de donde baja el río,
y vengo avanzando al futuro con campesinos,
yo nací entre la hierba, de esa palabra monte,
y creo que nací gritando para celebrar la vida,
y pienso que celebro la vida para atrincherar la muerte,
aunque a veces tu método distancie de mi ideología,
y mi ideología de tu método, puedo comprenderte,
mas sin embargo defiendo a los hombres que nacen
de donde fugaz se abalanza el amanecer de esta patria,
te quiero en la inmensa avanzada, y en el oscuro cielo,
he de decirte mi lucero, que es mi futuro el acero,
mas me pregunto, cuanto han de vivir estos momentos,
en que tu juntas tus manos con mi cuello,
y con esta misma alegría observo el porvenir del pueblo,
juro con este fervor, revivir en cada recuerdo,
esta lucha no es obstáculo alguno para amar,
contrariamente de la lucha nació este sentimiento,
de verte levantar contra la injusticia, 
de verte llorar de rabia contra los asesinos,
de verte encapuchada defendiendo tu dignidad,
de recordarte con machete por el camino real,
de acerarte el corazón cuando ha de ser estratégico,
y de esconderme en tu cambuche cuando es táctico,
coherente, con sencilla verdad, con absoluta razón, 
de quererte sentada en una silla esperando taciturna
que aparezca entre cualquier poste como centinela,
en el combate del amor contra el miedo,
de la verdad contra el engaño, en la palabra claro,
de la sinceridad contra el silencio, en la mirada,
he de cambiarte poemas, besos y risas
por tus audaces manos combatientes,
fundidas a aquel trozo de metal con el que me salvas,
allá en la selva, cual promesa tierna,
tus pies fríos, fraguando como encender fuego,
tan anónima, tan ausente, tan reservada, tan inteligente,
autora intelectual de este compromiso eterno,
guerrera del amor entre el libro, y el fusil,
entre tu vida, madriguera, trinchera, y el ave de muerte,
que desesperada intenta dañar tu corazón, tu amor,
han pretendido pervertir tu nombre descalificando tus actos,
te han puesto seudónimos, y apellidos, "alias"
y aun así mujer, hija de estos tiempos, vestigio de la historia,
caminan con tus besos, tus pasos, y tus balas, las victorias,
he de cambiarte en los días que sean pertinentes,
tus años de vida y combate en esta guerra necesaria
por una florecita sonriente de esperanza y gratitud,
amante silenciosa de la montaña, a un segundo de la ráfaga,
son tus ojos eternos cielos, y tus palabras duras hazañas,
mi plan sera vivir contigo en una cabaña junto al río,
sembrar en este campo alimento para los que amamos, 
un cielo para los niños, construiremos una silla para los ancianos,
de nuevo nos sumaremos a la batalla en el bosque,
contra la ciudad asfixiante, de la empresa y el monopolio,
del imperio del terror contra la justicia social,
y pintaremos un cuadro con un negro de labio herido,
crearemos un cine para hacer de la realidad una atracción,
porque este corazón sabe, así como la historia replica
sobre la bandera con la cual te arropas en tu sueño,
que nacimos en el amor para vencer, y no para ser vencidos...R.R.(APL)


"COMO HOY"
(hay días en que no me llega inspiración)

Con frecuencia te busco en una biografía, pero eres inédita,
bajo a la ducha fría para buscarte en mis ojos cerrados, y no te encuentran,
saco un cigarrillo de la cajetilla para preguntarte, se apaga antes de que te encienda,
intento entre las leyendas convertirte en amante, y ya no eres caminante,
en el campo intento retratarte con piedra caliza, te vuelves arena,
la historia no es historia sin la antropología de tus besos, no hay vestigios tuyos,
intento buscarte en mis madrugadas, entre el discurso y la practica del socialismo,
terminas siendo utopía y realidad, simple agitar de cuerdas y banderas,
son tus ausencias, y estas hojas rotas que no inician párrafo, no terminan verso,
que no son otra cosa que contracciones y acertijos, en mi respiración,
no se donde estas, ni donde me encontraras, no se si Andres Torres acabe su cuento antes de que yo vuelva a empezar con lo habitual, con lo absurdamente normal,
no se si la maquina tenga carne antes de que yo sea una estadística mas,
o si dante se personifique en el infierno, cuando yo acabe el tinto negro,
me detengo simplemente a pensar cuantos hippies modernos te quieren conquistar,
no por el desprecio que puedo sentirles, sino por esta presión en el pecho que manifiesto al hablarle,
 al encontrarme con su p
resencia en la Universidad,
al verla marcharse de espaldas sin soltar este piñón de su rueda,
sin quitarme de mis pies las botas viejas, ni el cigarrillo de la boca,
sin dejar de mojar la boina bajo la brisa tardía de sus gotas,
debe ser que de tanto mirar murales me perdí en sus ojos, y no hay inspiración,
no hay otra mas grande que su cuerpo, no hay mas cercana al manifiesto,
no se si es la forma de salir de mi mismo, la razón de que existas,
y yo un lugar a donde ir, teniendo un mapa de tu ruta a casa,
y tantas cercas para llegar, pero la razón principal para no ir a buscarte,
es el riesgo de perderme en ti o morir en el intento,
aun mas sin cumplir la mitad de mis sueños, sin sentir la muerte, 
debo entonces decir que no hay inspiración, únicamente por querer ser libro de tu escritorio,
introducirme en tu bolso a diario para ser espejo, y que me mires y te veas conmigo,
y quien te dijo a ti o a mi que soy escritor por intentar acabar una canción,
mientras todo aquí en este mundo ruin sigue igual, 
quien podría cantar con felicidad si los niños llorar su mortandad,
quien seria tenor con la gana de la madre de una muerta guerrillera,
podrían tocarse las cuerdas de la guitarra recordándose fosas comunes,
pero entonces recuerdo que intentar verte es mi única oportunidad, para olvidar un segundo la realidad,
que dirían entonces los exploradores que envíe por una botella de vino campesino,
seria perdido mi tiempo mientras ellos viven su proceso formativo,
con su enorme ímpetu por progresar entre campos de batalla, la vida misma,
que podría significar el trinar del de mis dedos en busca de una mas, una idea,
de donde podría sacar inspiración esta noche, del rió, del matorral, de la trinchera,
de viejo recuerdo de mi tío abuelo, de la historia del barrio, o de jarrón y el pebetero,
en lo incierto del fuego, de un muerto despedido hace un tiempo,
tal vez de un baile, o una tarde sin mayor excepción que ser pasajero,
de las alas, el tiempo, de los granos de arena que suman dunas en su cumulo,
o de la firmeza de tu muslo cuando posas ,para mi como inexperto fotógrafo,
es por eso tal vez que siento que no me alcanza la imaginación para este texto,
aunque ahora no estas y vienes de sueños, y necesito aquella minúscula voz,
y el calor de tus piernas luego de escuchar mis palabras, tus húmedas bragas,
pero este no es el tema, creo que al final por alguna extraña razón,
siento tu ausencia sin amarte, porque no quiero parecer cobarde,
y es que alguien me habla de coraje y pienso que fracaso en el delito,
pues no intento evitar el defecto ni la nostalgia que produce saberte en amor,
en cosas tan pequeñas y tontas para el resto del mundo, 
como hacerte saber que te quiero ahora en el teléfono, porque a nadie le importa,
y decirte cosas tan suntuosamente tontas, como querer morderte un dedito,
o hablarte al oído, darte un caramelo, pararme en tus pies y hacerte sonreír,
madrugadas eternas, sin sueño, ni ganas de dormir, mi desvelo ruidoso,
un viernes convertido en idea tan vaga de sábado nuevo, 
mi pensamiento tan disperso que no puedo cortar una flor para ti, en mi sueño,
hoy quisiera vivir unos 100 años mas y tan sabio para poderte decir,
lo que en versos no puedo, ni llego a decirte, pues no puedo cantar,
si tan solo supiera...cantar como ave, o crecer como árbol, viajar como ola,
rescatarte de estar sola, y revivir mis muertos para escribir algún relato para ti,
y ojala esta noche casi muerta me pudiera inspirar para ti,
si tan solo pudiera escribir una canción para ti, hallaría la solución...R.R.(APL)


MI EXCUSA, MI REVOLUCIÓN...

Siempre tengo algún pretexto,
siempre para querer verla tenia un pendiente,
se me pelaba el diente cuando la veía,
regresaba cada noche yo a la casa,
con las ganas vivas de asfalto,
de esa chica de montaña, del barrio alto,
las ventanas eran risas, y el cielo un viejo,
fuera un escrito o un recuerdo,
un trago, un café, un cigarrillo, un "tiempito",
solo basta con notificar mi ausencia, 
con pedir un libro, una cita a tiempo,
era simplemente necesario hablar del país,
del barrio, del proyecto, de la guerra,
o de conciencia en estado critico,
la excusa era su cuerpo, o la noche,
el bus de media copa, o el frío,
una película, de un mujeriego como yo, una historia,
que recordara la lucha contra el fascismo,
o mis cánticos muertos en recital,
divagar en versos, en verbos, en lapsus,
solo era necesario decir que necesitaba algo tosco,
a ella le bastaba con mi dorso, y un respiro,
un vino, o una comida simple, 
el reloj muerto de mi barrio, la iglesia ardiendo,
mi pasillo a oscuras, mi gesto tierno,
tan insignificante parecía el espacio y el tiempo,
tan insólito su reflejo en las paredes,
en el museo, en la calle, en el suelo,
siluetas y mas siluetas confundidas con deseo,
su excusa predilecta siempre, siempre era el trabajo,
mi excusa favorita sus experiencias y el escote de su vestido,
mi cita preferida era verla marchando,
con ese grito de efervescencia en sus labios,
a bocajarro se acercaban mis suspiros a su cuello,
como aire que refrescara el siguiente aliento,
alguna excusa oculta era mi encierro,
mi aparente desocupe en el todo de la jornada,
lo que interrumpía eran las multitudes,
uno, dos o tres mas que se acercaran a ella,
una llamada de alerta, las reuniones,
pero entre tanta excusa, ella y yo sabíamos,
que el afán de vernos era necesitarnos,
no para lo urgente o lo importante, eso no,
el afán de vernos los rostros nuevos,
las sonrisas rotas, de vernos el cordón en las botas,
la prisa era un libro nuevo, o un comunicado,
algo que yo pudiera escribirle, algún texto jocoso,
su afán y mi afán no era el sexo, sino como decirlo,
la presunta necesidad de un verso mio, 
y una cara pasionalista de su liguero,
la cicatriz de mi pelvis, la noche de los feos,
de vez en cuando el afán gritaba,
gritaba contra la autoridad, contra la morbosidad,
contra la barbarie, contra el terrorismo del hambre,
de vez en vez la necesidad era protestarnos,
el cansancio, la bruma, la lucha, la trocha,
la excusa la conspiración, la entrega, la revolución,
por cierto esa es la mejor excusa,
para necesitarse uno, para necesitarse ella,
para necesitarnos juntos, la revolución,
y su vocesita sonámbula de niña tierna,
siempre seras mi excusa y mi REVOLUCIÓN...R.R.(APL)


AMÉRICA TE HABLO DE ELLA...


Estábamos recostados en el silencio,
casi que recordando el futuro,
sus lagrimas de esperanza hablaban de perdidas,
de miedos atónitos de incertidumbre,
las certezas de la realidad llamaban a insistir,
su pena Argentina era tan viva,
casi como las madres de Mayo,
su simple existir y respirar era un acto de combate,
su precipitante bostezo mostraba cansancio, 
nunca rendición!; temía mi desaparición...
Porque mi espíritu de tigre playonero,
no le teme a los perros en la sierra,
era una historia de cacerías a oscuras,
su amor de pueblo me animaba a ser combatiente,
tres colores mi bandera, patria o muerte, mi consigna,
sus oscuros ojos Colombianos me inspiraban, como guerrilla,
el calor de sus brazos, era tierra de insurrección,
y dije: ¡ Aquí no se rinde nadie!.
acorazonado y rabioso se levanta mi gente, Indignada,
con sus muertos y violetas, con sus botas y fusiles,
con sus pancartas y murales, 
con amor de mujeres, niños y hombres patriotas,
de rostros que jamas regresaron pintados en paredes,
de cantantes exiliados, y luchadores de décadas encerrados,
América te hablo de ellos, que con tierno gesto,
de balas, sonrisas y llanto luchan contra el imperio,
yo te hablo América del amor de mi combatiente,
como Silvio te hablo de Ernesto...
América: Hasta la victoria Siempre...R.R.(APL)


EL VAIVÉN DE SUS DÍAS...
"A quien me lee en las noches".


Aún perdura el vestigio de su mar,
la brisa de su aroma inundo mi oscuridad,
el edredón es un pictograma sobre la sabana,
y cual rompecabezas encaja en la almohada su figura,



Aún no pienso en su regreso, o su ida,
se me ha perdido en el rumbo de esta barca sin agua,
no se parece a ningún libro que haya leído,
jamas habla de penas o tristezas,
nunca ha esperado mas que lo que soy yo,

cargada de violencia y amor concreto,
no me pide la mano, ni un anillo, solo un beso,
y en la cama se entrega como la ultima batalla,
en su amor de humanidad revolucionaria,
de patria combinada con democracia,

jamas avista una charla y un discurso mio,
pero se sienta a leer y escuchar la música de mi poesía,
no he peguntado aun ¿cuanto tiempo estarás aquí?,
y no quiero darme respuestas certeras, "nunca",
la comparto en reuniones agitadas y protestas,
no quiero verla perfecta, quiero verla nueva,
simplemente se acerca a lo que nunca he buscado,

a veces pienso que es perfecta, mas no es así,
solo busco en sus ausencias el pasar de mis días,
en el vaivén de sus alas, en su nidal de golondrinas,
en su refugio de césped y amapolas, en su alegría,
espero siempre en la nocturna cita, su angustiosa risa,
que venga a mi descrita en letras del jolgorio y melancolía...R.R.(APL)


CLANDESTINAS...(mujer adentro)

Existen mujeres que son prohibidas,
bueno, tal vez no para uno,porque son y no son,
por se tienen y a la vez no,porque son reales e inventadas,
por que son clandestinas, para el mundo,
que son para uno y uno para ellas, existen si,
se niegan también, se prohíbe nombrarlas,
pero viven en sueños, en cotidianidades, 
perturban silencios, personalidades ocultas,
en la discreción de los momentos, eufóricas,
en los celos de las noches, perfuman,
en la severidad de la linea, mágicas,
en la inocencia de la gente, inocentes,
en la conciencia del pensamiento, inconscientes,
que están aquí y allá, y a la vez no,
viajan y vuelven, vuelven y viajan,
van y vienen como los vientos de octubre,
se deleitan con la burla del parlamento,
no creen en la poesía común, en la normal,
pero escriben versos con sus cuerpos, 
son clandestinamente,clandestinas,
llegan a la octogenidad con un beso,
no permiten homogeneidad de los hombres,simples,
calores, desvelos, desentierros, guerras,
fríos,somnolientos, entierros, y paz,
son tan clandestinas que su hablar es sutil y reservado,
son tan preciosas como los rubíes, 
los diamantes, y las esmeraldas, pero no son piedras,
sienten, aman, lloran, ríen, viven, gozan, y vuelven a amar,
clandestinos son sus sueños y sus pensamientos,
extraños sus movimientos, claras sus convicciones,
todas, todas las mujeres llevan una clandestina adentro,
todas quieren, todas aman, todas luchan,
pero de la que yo hablo casi nunca aparece,
casi nunca viene y se queda...
casi nunca pasa de esta palabra,patria o muerte,
casi nunca se aleja de mis sueños, ni mis versos,
solamente y casi nunca, se menciona, 
solo porque ella lo pide, por temor a enamorarse,
o por miedo a lo que el mundo piense,
pero no es es simple miedo, sino la consecuencia,
sin embargo, es tan consecuente, que a menudo,
se viste de medica, y me cura el cuerpo,
de psiquiatra y refuerza mi locura, la de ella,
mi locura que la vuelve loca, y a mi la de ella,
se viste de trabajadora social para curar el alma,
en las noches sobre toda mente, vuela sobre todo,
de turistologa, viene al paisaje, camina y piensa, 
de astronauta, y me lleva a prisa al cielo,
de mecánica, me alinea y calibra los versos,
socióloga, estudia el comportamiento del ser y el mundo, 
de literata, me cuenta cuentos, y risas,
se viste de tatuadora y me graba la piel,
de pintora, pinta sus cuadros, y yo los vivo,
de tristeza, viene y llora ríos, y mares conmigo,
de alegría, y corre al mundo con ojos abiertos,
tan clandestina que no se quien es a profundidad,
oculta, tan oculta que no se donde esta ahora,
así son y serán las mujeres, mas en mi vida,
aun mas en la de ella, jamas contaran, si fuimos,
jamas dirán si fueron o no fueron, pero aseveran,
que pedacitos de mi conocieron, comieron, vivieron,
viajaron, y por ultimo regresaron, allí, ¿a donde?,
al ultimo rincón de sus dogmas, de sus ideas,
de sus mundos, de su patria, a liberarse de mi,
a sus corazones, a liberar al mundo de la opresión abrupta,
de la cárcel muda, de la peor tristeza y miseria,
el olvido del sentimiento, el olvido del hambre,
así son ellas clandestinas...mujeres, mujeres prohibidas,
pero mujeres verdaderas...R.R. (APL)